Amor, bola, peixe dourado. Presta atenção, são só palavras. Assim como o tempo é só pontinho no relógio. Assim como gosto são só referências, como o presente também é passado-futuro. Estou cansada de gritar, então vou falar baixo. Volume também é medida desnecessária, porque não existe essa coisa de medir, compreende? Existe o observar e contar pro outro: olha, o que eu vejo é isso. E só. O resto é querer controlar para saciar o ego. E eu caio nessas armadilhas todos os dias. Aí corro muito, ticando os itens da minha lista, porque busco sentido em cada um deles. Que se parar, o que me resta? O mesmo que resta a você, à sua mãe e ao cara controlando o acelerador de partículas. Nada.

obs: Eu sei, o sumiço não justifica o blog ter se tornado um mural de cartazes. Mas é que só me sinto inspirada de manhã dentro do ônibus e à noite antes de dormir. Então...
Mas quero convidá-los para assistir o último final de semana da peça que faço. Todas as informações no flyer aí de cima...

Passou rápido.

Hoje eu acordei cantando terrivelmente mal. Sim, com redundância de adjetivos. E como o B não estava lá pra dizer: “não, pequena, você canta direitinho”, eu desisti. Aí, vindo para o trabalho, sentei ao lado de dois gordinhos que afinavam a voz. “Lá-lá-lál-ááááá´”. E eu senti uma vontade imensa de dizer “ei, me ajuda a achar o tom também?”, mas eles me olharam estranho, porque eu não parava de escrever este post no meu caderninho.

Tá, vai, no fundo eu sei o que foi que aconteceu com a minha garganta. Ontem não conseguia desligar . Já tinha trabalhado o dia todo, nadado 2 km, feito minha unha....e não conseguia relaxar. Aí veio aquela insônia dos diabos e....eu me pus a cantar deitada. “Take a sad soooong”, jamais. Horrível...mas me ajudou a relaxar e eu adormeci cantando. Não sei que horas eu parei...nos sonhos, aí sim, eu cantava bem.

E pior é que hoje eu tenho aula.
“Boa noite, professor, hoje vamos de Parabéns pra você, ok?”.

Hoje ouvindo uma música velha eu lembrei do caminho. Aquele mesmo, com as mesmas curvas e apertei o passo. Creio cada dia menos que preciso de mudanças bruscas de direção. Hoje acho que é de ir acertando o volante, quando puxar pro lado.

Já sei como ir! Agora só falta dirigir.

A moça acorda todos os dias em horários distintos, mas sempre entre às 7h e as 8h. É o tempo de tomar um banho, escovar os dentes, prender os cabelos com grampos finos. O salto bate no taco e faz um agradável tac-tac. No caminho entre o quarto e a porta da sala, entra na cozinha como se fosse um ato inesperado. Inesperado se todos os dias não fossem exatamente iguais. A caneca branca com dizeres carinhosos e cafonas em vermelho e o nescafé flocado com leite morno. Em exatos 5 goles, mas sem que nunca percebesse quantos goles eram de fato. Pra ela, era só o ato de sorver. Os lábios de batom sujavam a borda da caneca e no canto da boca, ela lambia a gota morna e doce. Sem pensar, fechava a porta com a mão direita e apertava o botão do elevador sempre com a esquerda. Batucava na pasta com a ponta das unhas coloridas e quando enfim entrava no elevador, suspirava um longo e demorado ar, que descia pela garganta e voltava trazendo um "ai", bem baixinho. E ia.

O homem só dormia bem quando ela não estava lá do lado. Então esperava que ela fosse pro banho todas as noites pra correr e deitar na cama antes dela. Era a paz escutar o chuveiro aberto e ouvindo o gotejar, ele adormecia com a certeza de que ela viria depois. Sempre, de segunda a quinta, que sexta a rotina era outra. Aí sim, esperava ela chegar, abraçavam-se e acordados- mas não despertos- faziam amor. Sem alarde, sem palavras. E dormiam de mãos dadas. Ele gostava de acordar de sábado e sentir cheiro de torrada, que ela só comia de fim de semana, mas não entendia como a moça podia tomar nescafé. O cheiro era ruim e tinha gosto de saco de lixo. Preferia o leite com açúcar frio e a fatia de bolo Pullman. Não conversavam, mas sorriam no virar das páginas do jornal. Na segunda de manhã, ele se gabava no cantinho do café do escritório, que o fim de semana tinha sido muito bom, tudo sossegado, muito bom, realmente.

Era terça-feira. Ele abriu os olhos e ficou olhando para o copo de água turva na cômoda. O chuveiro estava desligado. O salto não fazia barulho no assoalho de madeira, mesmo já tendo passado das 7h30. O cheiro ruim de Nescafé não invadiu o quarto e a porta não bateu seguida do barulho metálico das chaves.Ele levantou, calçou os chinelos sem pressa e fez o trajeto do quarto para a cozinha. As janelas fechadas, o sofá com poeira acumulada, as correspondências formando uma barreira entre o tapete e o vão da porta. Os grampos na mesa. Era como se soubesse, mas não sabia. Sentou na banqueta em frente à geladeira e ficou observando o pedaço de papel pregado com um imã, que imitava um pedaço de melancia. A letra dela anunciava em caneta preta que não ia voltar cedo naquela noite. E nem na seguinte e nem na outra. Ele se deu conta num flash que já tinha lido aquele bilhete muitas vezes antes. Balançou a cabeça, coçou os cabelos bagunçados e os olhos molhados, e se esqueceu outra vez. Voltou pro quarto e se cobriu até a cabeça. Só conseguia dormir quando ela não estava lá.